Gedicht des Monats

Über das Menschsein
von CS Lewis
Engelhaft Verstand, sagen sie, durch einfache Intelligenz
Seht die Formen der Natur. Sie erkennen
Zielsicher die Archtypen, alle Wahrheiten
Welchen Sterblichen mangelt oder indirekt lernt.
Durchsichtig in ursprünglicher Wahrheit, unveränderlich,
Reine Erdenheit und rechte Steinigkeit aus ihrer klaren,
Hohe Bedeutung wird gesehen; enthüllt, die bahnbrechende
Riesige Prinzipien erscheinen.
Die Baumheit des Baumes kennen sie – die Bedeutung dessen
Baumleben, wie aus dem salzigen Schoß der Erde
Der Sonnenstrahl erhebt es; alle Heiligkeit
Durch den Fall der Blätter und den aufsteigenden Saft verordnet;
Aber niemals kennt ein Engel die messerscharfe Trennung
Von der Sonne aus dem Schatten, wo die Bäume beginnen,
Die selige Kühle, die uns aus jeder Pore streichelt
- Ein Engel hat keine Haut.
Sie sehen die Form der Luft, aber die Sterblichen atmen sie
Trinken Sie den ganzen Sommer bis in die Brust.
Das üppige Rosa, das frisch gemähte Feld, das Hinreißende
Meeresgerüche, der Holzfeuerrauch, der flüstert
Ausruhen.
Das Zittern der gekräuselten Erinnerung
Dass von jedem Geruch in sich erweiternde Kreise geht,
Das Vergnügen und der Schmerz – können Engel es messen?
Ein Engel hat keine Nase.
Die Ernährung von Leben, (und wie es gedeiht)
Über den Tod und warum wissen sie genau Bescheid; aber nicht
Der hügelgeborene, erdige Frühling, die dunklen kalten Heidelbeeren.
Der reife Pfirsich von der Südwand noch heiß
Vollbäuchige Krüge mit schaumiger Spitze, die zarten
Halblyrisches Lamm, wogende Rundungen eines neuen Laibs,
Weder Brei noch der prickelnde Geschmack von Orangen.
– Ein Engel hat keine Nerven.
Viel reicher sie! Ich kenne die Hexerei der Sinne
Beschützt uns wie Luft, vom Himmel zu groß, um ihn zu sehen;
Unmittelbarer Tod für den Menschen dieser stacheligen Erhabenheit
Und umwerfende Schönheit würde entblößt sein.
Doch hier, in diesem winzigen, bezaubernden Inneren,
Dieser Salon des Gehirns, teilt ihr Schöpfer
Mit lebenden Männern einige Geheimnisse in einer Privatsphäre
Für immer unsere, nicht ihre.
Gibt es einen Winkelzauber?
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